Ich war zum Einzeller verdammt, mit Hausarresten überzogen, weil ich nicht so funktionierte, wie sie wollten. Im 3. Stock hatte ich einen Überblick über die Hinterhaus-Szene und das weitere Geviert des Blocks. Fenster zum Hof, Schwenk vom Farbengeschäft über den kreischenden Schlosser, der Schreiner mit Bügelsäge auf dem Fahrrad, der Maler, dessen Identität ich erst 50 Jahre später aufdeckte. Auf seine Rahmen fokussiert, Kreativer, heißt, suspekt für die Nachbarn. Das Oeuvre, krachbuntes Leinwand-Feuerwerk zwischen Picabia, de Chirico und Picasso. Die stetige Druckerei des Wachstums, Erich am schmatzenden "Boston" Handtiegel, dann die "Heidelberg". Ich lief schon als Kind um die Tische, Riesenspaß das Zusammentragen von Broschüren. In der Ecke links ein winziger Hof, im Herbst voller Äpfel zum Keltern, saure Luft. Vorn der mächtige Rundbogen, halsbrecherische Treppe, ein Weinkeller im Sandsteingewölbe, die Hallen unübersehbar, riesige Holzfässer, davor endlose leuchtendgrüne Flaschen, der Boden ein See aus Rotwein. Mein "Berg der Abenteuer" Lieblingsbuch von Enid Blyton. Der Mensch ist kein Luftwesen, hier in der Unterwelt war ich glücklich, endlich zuhause. Bis heute.
